Wednesday, September 05, 2007

Libros y libros y libros... y libros


en mi tienda tengo hojas y letras
tiradas como hojas secas de un árbol
me siento tan lejos de ti
que existe una isla
que flota sobre nubes de oro
que nacen rosas cantarinas
y un enano es el jardinero...
en mi estado hay agua fresca
que sacia toda sed
toda mancha se hace hoja blanca
y el sentimiento escribe sobre ellas...
hay un momento en la noche santa
en que la luna duerme como todo
hasta el silencio se aleja de todo
y un enano de oro nace cada día...
para qué pensar en esta vida
en esta muerte
en esta noche
si cada inicio trae un día nuevo
con luces y colores
con sabores y dolores...
cierto, dijo el enano
cuando todo se hizo
hoja escrita
hoja santa
que me dice tantas cosas
y que lees mientras duermes
mientras vives...
sal y ve frente tuyo
hay un momento que te espera
es para todos tus momentos
que están repletos de vacíos...
sal y empieza a escribirte
sobre la hoja seca
del árbol de la vida...
san isidro, septiembre del 2007

Me conozco



Ese es mi lecho, los libros y la ropa que me ha de cobijar en esta noche llena de humedad y frío. Hay una cama y en ella han quedado marcados tantos sueños e ideas... Unos libros de cabecera, entre ellos Borges, Platón, Sebald, Thomas Pynchon, entre otros... Mi teléfono rojo que no es comunista ni cerrojo, no, es mi fono de casa en horas muy tempranas y muy tardes. Una pared que oculta el mundo de afuera, esos autos, esa gente, esos pájaros y su cantos matutinos y alegres. El piso es alfombrado, de color verde, así como el color de los ojos de un ángel, si es que existen.

Uno de esos lugares en donde acostumbro mirar los libros y revisar una que otra hoja. ¡Cómo me encantaría releer tantos libros que he leído! No hay tiempo. El trabajo, y otras cosas mas, lo impiden. Dentro de este lugar han brotado tantos cuentos... Hay veces que me pongo a leerlos y me digo ¿quién los ha escrito? Por supuesto, uno de mis tantos yos.

En estos tiempos leo a Vila-Matas, me gusta su manera de escribir, descuidada y un maltrato a sí mismo a fuerza de un intento de genio. Me gusta mucho este autor. Cuento con no menos de seis libros de él. También leo a Bukoswki. Mas que sus cuentos y novelas, me gustan sus poemas. Otro autor que me encanta es Carver, es un genio, el mejor de los cuentistas que he leído, junto con Chejov... ¿Kipling? Otro grande. Poe, bueno, el padre de todos los cuentistas. Le tengo un respeto muy grande. Dicen que su traducción del francés al ingles y del ingles al español lo han mejorado. Puede que sí, pero no importa, es un genio mayor.

Hace poco comencé a leer el Ulises de Joyce. Con mucho temor porque muchos que lo han cogido no lo han terminado. En mi caso, recién lo leo y he notado su ironía e intensidad narrativa, aunque no he pasado de unas cuantas páginas. Espero terminar este libro que dicen que pocos lo ha terminado. Siempre le tuve respeto, quizá porque no creí entenderlo. En estos tiempos un libro no necesito entenderlo, me agrada mas sentir la intensidad de su narrativa, así como una nota musical...

Los dejo. Debo descansar. Debo de seguir viviendo entre estos libros y notas que me gustan. Pero ahora, me he conseguido una cámara nueva, digital. Me gusta mucho, pues es esta foto la primera que he tomado.

Respira y no lo olvides. Somos uno.

San Isidro, Septiembre del 2007